Extrait du livre : Un héritage pour le chef de la mafia milliardaire | Lexi Johnson

J’ai fermé les yeux et j’ai essayé de dormir.

Mon esprit ne s’arrêterait pas. Il revenait au dépôt comme une langue revient à une dent fêlée. La voix de Kazan sur l’enregistrement, plate et rapide. Le nom que j’avais traduit. Le stylo de Mercer se déplace sur son carnet. La berline au coin de la rue. La voix de Gérald au téléphone. Eugène Kasan.

Pouvez-vous développer un béguin déchirant pour un homme que vous n’avez vu qu’une seule fois et à qui vous n’avez jamais parlé ? Vous ne vous êtes jamais réellement rencontré ? Mon clitoris palpitait en réponse, et si ma culotte trempée était un indicateur, c’est exactement ce que j’avais fait.

Je me suis roulé sur le côté et j’ai regardé l’horloge sur la table de nuit. Les chiffres rouges avançaient. Dix heures. Dix heures trente. Onze.

À onze heures quarante, mon corps a cédé. Le sommeil m’a entraîné par incréments lents, m’entraînant à travers des couches d’anxiété jusqu’à ce que j’atteigne quelque chose proche du repos.

À onze heures cinquante-huit, je me suis réveillé, et au début, je ne savais pas pourquoi. Puis, j’ai entendu la porte, un clic électronique, le vrombissement mécanique d’une carte d’accès lue par la serrure.

Mes yeux se sont ouverts. La pièce était sombre. Pendant un instant, j’ai cru en avoir rêvé. L’anxiété résiduelle joue des tours à un cerveau fatigué.

Puis j’ai entendu la poignée de porte tourner, arrêtée par ma serrure de porte portable. Je me suis assis. Mon pouls montait déjà. La chaîne de sécurité était également allumée et je l’avais vérifiée deux fois avant d’éteindre la lumière. La porte ne pouvait pas s’ouvrir, n’est-ce pas ? Les moyens de dissuasion des hôtels AceMining étaient garantis. Seule une personne de la taille et de la force d’un gorille pourrait s’en sortir.

Il y avait un gorille de l’autre côté de ma porte et peu de temps après, un éclat de lumière dans le couloir est tombé sur le tapis. Une main passa par l’espace, des doigts épais tendant la main vers la chaîne, tâtant les maillons métalliques comme on sent le long d’un mur dans l’obscurité.

Je n’ai pas crié. Plus tard, je me poserais la question. Je le retournais et essayais de comprendre ce qui s’était passé dans mon système nerveux au cours de ces deux secondes entre la vue de la main et le moment où j’avais pris mon téléphone. Quelque chose en moi est devenu froid et plat, comme cela s’est passé lors de traductions sous haute pression lorsque la pièce se réduisait à la taille du mot suivant et que rien d’autre n’existait. Survival habillé en calme professionnel.

Mes doigts se refermèrent autour du téléphone sur la table de nuit.

La chaîne s’est cassée.

La porte s’ouvrit vers l’intérieur. Deux chiffres. Grand. Mâle. Se déplaçant assez vite pour que la lumière du couloir clignote lorsqu’ils le traversaient.

J’étais hors du lit avant que mon cerveau ne rattrape son retard. Pieds nus sur la moquette de l’hôtel. Téléphone dans ma main droite. La salle de bain était à trois pas. Si je pouvais entrer, verrouiller la porte et composer le 911, si je pouvais gagner soixante secondes.

Une main se referma autour de mon bras. Les doigts s’enfonçant dans le muscle assez fort pour envoyer une secousse blanche jusqu’à mon épaule.

J’ai tordu. Mon coude gauche a reculé et a heurté quelque chose de solide. Un grognement. Un souffle chaud sur ma nuque. Mais ils étaient deux et moi un, et la prise sur mon bras ne s’est pas brisée.

Une seconde main attrapa mes cheveux. Je l’ai poingé. J’ai tiré la tête en arrière jusqu’à ce que je regarde le plafond. La douleur s’est répandue sur mon cuir chevelu. J’ai senti le cri monter dans ma gorge, monter et monter, puis le couloir derrière eux s’est effondré.

Bruit. Le craquement de quelque chose qui frappe fort l’os. Des corps passaient par la porte ouverte, mais ce n’étaient pas les mêmes hommes. Ceux-ci se déplaçaient différemment. Plus rapide. Contrôlé. Mouvement né de l’entraînement, de la répétition, d’hommes qui l’avaient fait tant de fois que leur corps n’avait plus besoin des instructions de leur cerveau.

La main dans mes cheveux s’est relâchée.

J’ai laissé tomber. J’ai frappé le tapis sur mes genoux et je me suis couvert la tête. La violence s’est déplacée au-dessus de moi. Des grognements. Le bruit sourd d’un corps s’écrasant contre une cloison sèche. Des ordres russes, tranchants et secs, et l’accent n’était pas bon pour les hommes qui m’avaient attrapé. Un Russe différent. Une origine différente. Professionnel.

Puis silence.

J’ai levé la tête.

On aurait dit que quelque chose avait explosé à l’intérieur de la pièce. La lampe de la table de nuit s’est brisée sur le sol. La table de nuit elle-même était sur le côté. Les deux hommes qui étaient entrés par effraction étaient à terre, immobiles, les bras coincés dans des angles erronés. Quatre autres hommes se tenaient au-dessus d’eux, armés, le visage couvert de cagoules sombres. Leur respiration était contrôlée. Leurs armes étaient de niveau.

L’un d’eux s’est tourné vers moi.

“Mlle Benson.” Son russe était propre à Moscou. Qualifié. « Êtes-vous blessé ?

Ma bouche s’est ouverte. Rien n’est sorti. Ma gorge s’était serrée autour des mots comme un poing se serre autour d’une clé.

Il s’est accroupi à côté de moi. À travers les trous de la cagoule, je pouvais voir ses yeux. Calme. Constant. Les yeux de quelqu’un qui avait déjà visité des pièces comme celle-ci et qui ne les avait pas trouvées remarquables.

“Mlle Benson. Êtes-vous blessée ?” Il parlait en anglais maintenant.

“Non.” Le mot est sorti brut.

Il hocha la tête une fois, toucha son oreillette et parla rapidement en russe.

“Mon yeyo zabrali. Ona tsela.”

Nous l’avons. Elle est indemne.

Il m’a pris le bras et m’a aidé à me relever. Mes jambes tremblaient. Mes mains tremblaient. Ma mâchoire était si serrée que mes dents me faisaient mal.

«Qui…» commençai-je.

Il a brandi le téléphone. Je l’ai pressé dans ma main.

“Quelqu’un veut vous parler.”

J’ai porté le téléphone à mon oreille. Mes doigts étaient engourdis autour du boîtier.

“Mlle Benson.” La voix était basse. Contrôlé. Je l’ai reconnu comme on reconnaît un son qui nous a déjà pénétré la peau. Mon pouls, qui avait été frappé par une terreur totale, trébucha sur lui-même et passa une nouvelle vitesse. “Vous avez traduit quelque chose aujourd’hui qui a fait de vous une cible. Je suis la raison pour laquelle vous êtes toujours en vie.”

Eugène Kazan. Au téléphone. Dans mon oreille, pas dans mes rêves. Alors que je me tenais pieds nus dans les ruines de ma chambre d’hôtel, portant le sweat-shirt et le pantalon de pyjama en flanelle de mon père, entouré d’hommes armés et des corps des hommes qu’ils avaient arrêtés…..

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